Da fliegt, als wir im Felde gehen,
  ein Sommerfaden über Land,
  ein leicht und licht Gespinst der Feen,
  und knüpft von mir zu dir ein Band.
  Ich nehm ihn für ein günstig Zeichen,
  ein Zeichen, wie die Lieb es braucht.
  O Hoffnungen der Hoffnungsreichen,
  aus Duft gewebt, von Luft zerhaucht!